Tengo la cabeza destruida. En cada una de las pequeñitas muertes que voy viviendo se me escurre el alma. Ya no me quedan las ganas que antes me sobraban. Y en el medio de este desastre al que no le encuentro manera, me consuelo débilmente diciendo:

“…”

¿Quien ha dicho, entonces,
Que es la vida la que nos hace?
¿Quien dijo, o peor,
Quien dice,
Que es ella la culpable de nuestras falencias
O la orgullosa creadora de nuestras verdades?
¿Quien le tiene tanto miedo a sus monstruos,
Quien no sabe enloquecer de placer con sus bendiciones?
Yo no se, nose quien pudiera hablar así;
Solo se que la vida no ha hecho nada,
Más que dejarnos
Ser.